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Todo gira sin que seamos conscientes de los tonos grises que conllevan cada acto, cada sensación amarga oculta en una sonrisa, los segundos persiguen al poeta, tallando cada sensación en un testigo mudo; al fin y al cabo de 180 minutos se logran giros similares, las lágrimas son cuchillas, pese a todo lo que queramos esperar de una mirada furtiva, el camino acabó y mi lugar no se distingue entre la maleza.